Io penso che ci sia poco di vero. Molto poco nelle vostre relazioni, nei vostri report. Molto di più mi venne dato quella volta in cui, in un pomeriggio di siesta, mi raccomandai in spagnolo verso i più profondi significati delle parole nelle bocche altrui. Mi sentivo tutto sommato sereno, solo qualche difficoltà nell’apparire rassicurato. Ogni senso d’impotenza era polvere sulle dita d’un dattilografo sordomuto, e tanto pareva convincermi ad andare avanti. Avevo come la convinzione che i report fossero troppo importanti per essere tralasciati nelle mani di pochi addetti ai lavori come voi, mi sembrava fosse sprecato il talento richiesto, le vostre dita pullulavano di iridescente inadeguatezza e mi turbavano senza tregua. Non mi pare di appartenervi, ma senza gloria i vostri futuri mi appaiono grigi come madreperle fuori stagione, e tanto mi basta. Nella notte di gloria fuori misura, l’accomodamento è irrealtà, e voi mi sembrate plastica.