Qualche minuto dopo cominciai a essere richiesto. Avvertivo la pressione costante d’una tensione continua a basso voltaggio, uno stimolo d’attesa ripetuto continuamente dai fuochi sparpagliati dentro di me, che si aspettavano risposte e considerazione. Avevo sempre pensato che non sarei stato capace, quando me ne fosse stata data occasione, di ripetere gli errori che vedevo al tempo disperdersi nelle brutte facce immerse intorno alla mia. Fu di grande sollievo la sicurezza di essermi sbagliato. Raccogliere l’arroganza, e divenire malattia. Era forse l’attività che più mi allontanava da quelle pressioni, dalla rumorosità di voci silenziose che insistevano pazienti per una risposta, e trascurandole veniva da chiedersi se fosse la cosa più sicura e opportuna da fare. Fortunatamente non lo era, e presto l’inquietudine si deformò in una convivenza forzata di vicendevoli ammonimenti e dispetti reciproci, d’un infantilità sconcertante. Tra quelli che in tutta evidenza dovevano considerare assi nella manica, la loro mossa preferita giocava con la temperatura corporea. A volte mi ritrovavo all’improvviso, senza apparenti giustificazioni, in sudorazioni fredde discretamente spiacevoli. Mi scendevano lente e inesorabili lungo l’ipersensibilità dei fianchi, tiepide irrigazioni pronte ad asciugarsi sulle cellule più impreparate mi abbandonavano allo sconcerto della loro ambiguità termica. Gli attacchi di questo tipo potevano durare per giornate intere, e tutto quel che vedevo di me era la pelle corrosa e arrotondata che mi si inchiodava sul letto del fiume. Il mio cavallo di battaglia, per tutta risposta, restava ignorarle.